Man fragt mich, wo ich war. Ich war \u00fcber dem Abgrund.<\/p>\n
Die V\u00f6gel \u00fcberfliegen den Abgrund, wie im Wetteifer, als w\u00e4re es schwieriger den Abgrund zu \u00fcberfliegen, als im freien Himmel zu fliegen, als h\u00e4tte der Abgrund auch \u00fcber sie eine Anziehungskraft, der zu widerstehen ist, zu \u00fcberfliegen, einen Sturzflug zu machen und dann aufzuh\u00f6ren.<\/p>\n
Dem Feldweg hinter dem Kastell entlang wachsen junge Brennnessel, die gr\u00fcnsten. F\u00fcr die Farbe der Vegetation im Abgrund gibt es kein richtiges Wort, vergebens versuche ich mit grauen und braunen Nuancen. Das ist die Farbe des Schlamms, der nach dem Zur\u00fcckziehen des Wassers geblieben und in sonnenbestrahlten Morgen trocken geworden ist, und die Farbe des Aufbl\u00fchens. Und wei\u00dfe Steinunterlage.<\/p>\n
Musst man nur ein Wort f\u00fcr all das benutzen, k\u00f6nnte es \u201eKontrast\u201c sein? Der Flug und Abgrund, wei\u00dfe Felsen gegen\u00fcber der sich im Abgrund versteckenden Finsternis, das Gewicht der getrockneten Erde an B\u00e4umen und immer schneller zirkulierende Fr\u00fchlingss\u00e4fte unter der Baumrinde, funkelnder Rechteck der offenen Balkont\u00fcr und die Finsternis im kleinen Haus? Aus der verborgenen D\u00e4mmerung des Dachgeschosses scheint die fahlgoldene Fr\u00fchlingshelle noch klarer zu sein.<\/p>\n
\u201eHi\u017ea od besid\u201c, das Literaturhaus. Ungeschickt diese schmeichelhafte Titel tragend, steige ich jeden Morgen aus der Finsternis auf den Balkon des wei\u00dfen Wachhauses aus. Die W\u00e4chterin des Abgrundes. Ich stelle fest, alles steht auf seinem Platz: rechts das Kastell, Br\u00fccke in der Weite, Kieferkranz auf dem Berggrat hinter der Br\u00fccke. Das Motel links in der Ferne, seine Terrasse \u00fcber die Landschaft beugend. Wenn jemand dort stehen w\u00fcrde, wie ich hier stehe, k\u00f6nnten wir einander Signale geben. Aber was sage ich dieser Person mit Flaggen- und Rauchsignalen? Der Morgen ist klar und k\u00fchl, dass haben die schon selbst gemerkt. Und der Fluss im Abgrund ist trotz allem blaugr\u00fcn.<\/p>\n
Die K\u00e4lte treibt mich vom Balkon weg. Ich schlie\u00dfe die T\u00fcr und setze mich zum Tisch. Eine Tasse Preiselbeerentee als die Skizze des Rituals, das mich von hier weg bringt. Dort wo hei\u00dfer Sommer und eine Insel sind, wo Leute verschiedenes versuchen. Manchmal gelingt es mir, manchmal nicht. Manchmal ist der Abgrund mit seinen V\u00f6geln und Farben lauter, so \u00f6ffne ich wieder die T\u00fcr und atme die Helle tief ein. Manchmal folgt einen Satz der andere, und das Meer in meinem Buch beginnt zu schimmern.<\/p>\n
Ich war \u00fcber dem Abgrund und schrieb ein Buch \u00fcber das Meer.<\/p>\n
Es war Abend und es kamen Leute, denen ich \u00fcber meine Geschichten erz\u00e4hlen d\u00fcrfte.<\/p>\n
Tanja kam, so standen wir eine Weile auf der Terrasse unter meinem Balkon, bevor wir zum losgingen, Brennnesseln zu sammeln.<\/p>\n
Kinder aus der Stadtschule kamen, so war ich kurz eine Erz\u00e4hlerin vom alten Schlag, eine die wiedergibt, erg\u00e4nzt, auf der Seil tanzt.<\/p>\n
Ich bekam die Schere und schnitt das rote Band, und so begann Istrakon.<\/p>\n
Dann kam endlich der Zeitpunkt in den Abgrund hinunter zu steigen, aber die Erde war noch weich von der Flut, die sich nur einige Tage vor meiner Ankunft zur\u00fcckzog. So sah ich weder den Wasserschwall noch den Schluchtboden.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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